Miguel liet de voorlopige analyse zien, de foto van Ana en Javier die elkaar maanden geleden op een feestje omhelsden, Diego's berichten en de pot.
"Ik begrijp uw verdriet," zei de afgevaardigde, "maar ik kan een uitvaartplechtigheid niet tegenhouden op basis van onofficieel bewijs en een vermoeden van de familie."
Miguel sloeg met open handpalm op het bureau.
—Wat als ik gelijk heb? Ga je toestaan dat ze een man levend verbranden omdat de krant zegt dat hij dood is?
De vraag bleef in de lucht hangen.
Ramírez reageerde niet meteen. Zijn gezichtsuitdrukking veranderde slechts licht, net genoeg om te laten zien dat er twijfel was ontstaan.
Hij pakte de telefoon en belde het crematorium.
"Schoof de procedure voor een uur," beval hij. "Slechts één uur."
Miguel sloot zijn ogen. Het was niet genoeg, maar het was iets.
"Ik heb meer nodig," zei Ramírez. "Roep dokter Morales erbij. Als hij ook maar enige twijfel uitspreekt over de overlijdensakte, zullen we actie ondernemen."
Miguel rende weg.
In het crematorium stond Luis' kist al op een metalen platform. Van binnen hoorde hij zware deuren, stemmen van medewerkers, de echo van een grote, koude ruimte. Toen kwam er een golf van hitte die zijn ziel verschroeide.
Maar toen zei iemand:
—We moeten wachten. De politie heeft om een schorsing van een uur gevraagd.
Luis zou van opluchting hebben gehuild als zijn lichaam dat had toegelaten.
Miguel.
Zijn broer probeerde hem te bereiken vanuit het hiernamaals.
Ana, die in de wachtkamer zat, verloor haar kleur.
—De politie? Waarom?
Javier pakte haar arm.
—Rustig aan. Als je een scène maakt, breng je ons ten val.
"Het was Miguel," mompelde ze. "Die verdomde man had altijd al argwaan."
"Vermoeden is geen bewijs," zei Javier. "Het is binnen een uur allemaal voorbij."
In de kist verzamelde Luis al zijn resterende kracht. Hij probeerde niet langer zijn hele hand te bewegen. Slechts één vinger. Eén. Zijn rechterwijsvinger. Hij concentreerde zich erop alsof zijn hele ziel in dat puntje van slapend vlees paste.
Beweging.
Alsjeblieft.
Beweging.
In Coyoacán arriveerde Miguel bij het huis van dokter Morales, terwijl de lucht boven de stad oranje begon te kleuren. Hij belde een paar keer aan. De dokter deed de deur open, gekleed in een witte jas en met een scheve bril op.
—Miguel… wat is er aan de hand?
—Dokter, u hebt het doodvonnis van mijn broer getekend. Maar Luis leeft misschien nog.
Morales' gezicht vertrok eerst, beledigd. Toen liet Miguel hem de analyse zien, het flesje, de foto, en sprak hij over de koffie. Over Ana die bij elke afspraak voor Luis antwoordde. Over Javier die de symptomen versterkte. Over Ana's weigering toen de dokter voorstelde hem op te nemen.
Morales ging langzaam zitten.
'Oh mijn God,' mompelde ze. 'Ik dacht dat ze voor hem zorgde.'
—Ik isoleerde hem.
De dokter sloeg zijn hand voor zijn mond. Schuldgevoel trof hem als een steen.
'Er is iets gebeurd,' zei ze uiteindelijk. 'Luis wilde een keer met me praten, maar Ana onderbrak hem. Ze zei dat hij in de war was. Ik... ik had moeten aandringen.'
Miguel boog zich naar hem toe.
—Sta er nu op, dokter. Voordat het te laat is.
Morales pakte zijn jas.
Ze arriveerden rond zes uur op het politiebureau. Agent Ramírez luisterde aandachtig naar de dokter. Toen Morales verklaarde dat het certificaat twijfelachtig was en dat er een mogelijkheid bestond van vergiftiging met een verlammende werking, aarzelde Ramírez geen moment meer.
Hij pakte de radio op.
—Alle beschikbare eenheden naar het gemeentelijk crematorium. Dringend. Mogelijk levend slachtoffer in de kist. Stop de procedure ten koste van alles.
In het crematorium was de wachttijd net voorbij.
Een medewerker benaderde Ana.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
